Mulher ao espelho
Cecília Meireles
Hoje que seja esta ou aquela,
pouco me importa.
Quero apenas parecer bela,
pois, seja qual for, estou morta.
Já fui loura, já fui morena,
já fui Margarida e Beatriz.
Já fui Maria e Madalena.
Só não pude ser como quis.
Que mal faz, esta cor fingida
do meu cabelo, e do meu rosto,
se tudo é tinta: o mundo, a vida,
o contentamento, o desgosto?
Por fora, serei como queira
a moda, que me vai matando.
Que me levem pele e caveira
ao nada, não me importa quando.
Mas quem viu, tão dilacerados,
olhos, braços e sonhos seus
e morreu pelos seus pecados,
falará com Deus.
Falará, coberta de luzes,
do alto penteado ao rubro artelho.
Porque uns expiram sobre cruzes,
outros, buscando-se no espelho.
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A poesia nem os versos não têm dono, tão pouco direitos autorais, a não ser que se escreva somente para obter o lucro sem se importar com as rimas e com aquilo que elas representam. Os versos podem ser tocados por todos os lábios, e acariciados por todas as mentes, e embalados nas mais diversas canções... A poesia é fruto do livre pensamento, não da insensatez e da monotonia dos dias que passam sem saber qual o significado de cada segundo... Tiago Félix
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